A la hora de clasificar esta obra, podrá decirse que se trata de una serie de crónicas que muestran, como resuena en la etimología, el tiempo. Se trata de un género que puede adaptarse a diversos canales de difusión, como puede ser la prensa periódica, una bitácora internética o el liso y llano relato que se hace a la luz del fuego, idea esta última con la que creo llegar a la esencia que late en el material fonsequístico. Cabe de todo, desde la emoción que se presenta espontáneamente, el relato que hunde sus raíces en un momento que no está, la explicación del trazo, la emoción del razonamiento o la descripción de un toldo que se llena de agua y que nos vemos obligados a imaginar en la esquina que sigue ahí. No se trata esta de una empresa de índole periodística, me parece, aunque invito a quienes lean a que me contradigan, acaso con el argumento de que hay una verdad que se transmite, inevitable, en los intersticios del lenguaje. Se trata más que nada de un embate literario, sea desde lo narrativo o desde lo poético, con una hechura verbal de carácter personal y único. No verá usted una obra estandarizada sino la voz auténtica de alguien, pruebas de lo cual presentaría ya que cuento con grabaciones diversas en las que se perfilan sus giros, inflexiones y obsesiones temáticas. Otrosí digo: en algún caso, el autor ha vertido en letras aquello que fuera producido originalmente en la oralidad secundaria -acaso escritura- de un audio telefónico, signo este de los tiempos que corren, en los que Fonseca se detiene a observar cómo se caminaba hace algunas décadas.

El atril del abollado

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